MUTATIS MUTANDI

l'arbre

2012-01-08T19:52:00.003-07:00

Yo que no creía en los opuestos

usé tu olor fétido y tu discurso vacío.

Usé tu egoísmo,

tus ganas de ser un héroe.

Usé tu vida hippie,

tu idealismo estático

tus oídos cerrados.

Usé tus palabras de miel rancia.

Tu delirio de mesías

elevado

evolucionado.

Usé tu amor pequeño

tu amor precoz

tu amor de dos semanas.

Usé tu terror por adentrarte

al centro de tí mismo.

Usé tu activismo que no acciona.

Usé tu radicalismo sin raíces.

Usé tus manos inhábiles

las manos frías en la cama rápida.

Tus traumas infantiles

tu casa de campaña en la azotea.

Tu forma de mirar mujeres

nada más por afuera

y creerte un santo por amar

mujeres a tus ojos feas.

Hice un retrato de tí

de tu humildad ficticia.

Y miré en un espejo y me descubrí

lo mismo.

Y entonces decidí construir

construir

construirme

encima de todo eso.

Encima de toda esa mierda

apareció éste árbol.

Mis ramas y mis hojas nuevas.

igual que mis raíces

disidentes

distintas.

Hoy le doy gracias a la mierda.

Espejo

2011-11-28T23:26:00.001-07:00

Que nunca nos asuste

el infinito

que la mar vuelva

por tus ojos

que las olas se acerquen

y que toquen

el borde

la línea ineludible

del destino.

Para Sergio Contla, InMemoriam

El caracol

2011-10-31T23:20:00.008-06:00

Nada se compara con este instante -

- ávida de todo

descompuesta y medio dormida -

ce briut entre mis ojos mis manos -

estoy irradiando aire -.

Una inconmesurable caricia auditiva

me conecta entre tanto con el todo

- como un silbido sin origen viajando por una calle empedrada

y una luna sobre un pueblo

y una niebla que descansa intacta sobre cada muro y cada faro.

Abrir y cerrar los ojos

y corroborar la vista,

¿Qué sería del mundo sin estos ojos para acariciarlo?

No todo tiene nombre,

- el todo

- el nada infame

- el más exacto.

Dios nada en las olas estrelladas.

Podría nombrar mi estado equivocadamente,

no tiene un nombre,

es una única vez,

En la que pienso en él y encuentro silencio

- y escucho sus ojos y me pierdo.

Es entre tanto, el abismo exquisito

- quien nos acontece

el silencio

- mientras guardo distancia,

un cristal me sostiene solamente.

Llamados

2011-10-19T06:45:00.003-06:00

Otra vez escucho el fuerte grito del deseo
o quizà debiera decir las voces en lucha del deseo
porque cada una tiene siempre un color distinto
y se plasma dentro un nuevo contexto

A veces son efìmeras
y asì en cuanto llegan
se van
A veces se quedan,
insisten
se vuelven insoportables,
y quizà dejen de perforarme
sòlo cuando sé que en realidad
eran la mùsica perfecta para armonizar con mi canto
y acariciàndolas me abro a la mùsica
y a la danza.

Yo no sé nunca cuànto durarà el espectàculo
no sé si nuestra obra de arte seguirà
con los mismos patrones
con los mismos integrantes
produciendo su propio lenguaje
echando al aire la esperanza de la sorpresa.

No lo sé pero no me interesa,
lo dicho seguirà vagando por el mundo
entre tu boca, la de ellos, la mìa
delante de tus manos
abrazarà tu cuerpo desafiante o anfitriòn
en forma de presente o de recuerdo.

Y asì,
por la salud de este irse y regresar constante
por la belleza de lo que cambiando siempre, perdura,
dejo que el instinto màs puro me guìe
hasta las profundidades de esas voces
hasta que el sudor del nuevo movimiento me cubra
y me regenere.

Retorno

2011-10-02T23:47:00.001-06:00

Es empezar
escribiendo, la ola nueva
la consecuencia cotidiana
el latir
el saberse
la sospecha del súbito quiebre a la mitad del sueño
a causa del profundo negro
el mar ardiente
esa boca
es mirarse a uno mismo a la mitad
varado al centro de la memoria
a punto de lanzarse al vacío del albedrío
que ya no existe.

El final del comienzo;
la última frase del poema nuevo,

conocerte.

Reencuentro

2011-09-19T09:19:00.002-06:00

Llevas la espera como estandarte
No resuena màs en tu oìdo la puerta
su fuerza rendida ya no habla

Y los pies desnudos y frìos
se posan al lado
del espacio cruel de la cama vacìa
Porque una selva hùmeda
puede voltearse
y ser el calor insoportable del desierto.

Manos en los ojos
el eco parece una respuesta burlona
y el cuerpo-resorte cae agitando el polvo
de tus secos mandamientos.

Entre la negrura de una tela
y la violencia
y la arena
se dejan sacudir tus cabellos.

Y hay una voz tan clara
discursos sin pliegues
Una mano tibia te toca
Tu mirada se arrastra atònita por sus dedos.

La voz te exhala brisa en el cuello
no hay sonidos huecos
Y al seguir hacia arriba
el camino trazado por esa boca que canta
encuentras el enigma de tu propio beso.

podcast 100 Mil poetas por el cambio - Letras para no dormir Poderato.com/letrasparanodormir

2011-08-27T20:19:00.000-06:00

Aquí una grabación del programa "Letras para no dormir" Donde hablamos un poquitín de poesía.

podcast 100 Mil poetas por el cambio - Letras para no dormir Poderato.com/letrasparanodormir

2011-08-05T20:57:00.001-06:00

Hoy que no quiero verme
sé
que ella me quiso
-la del espejo
que no quiero decirme
y rehúyo del aliento
del paladar agudo
la filosa lengua
que escapo de la penosa
mansedumbre de un oficio
hoy
no me muevo.

Me cuesta tocar la pluma
cantarme a mi misma una canción de nacimiento.

Aquí en la soledad menos finita
la lluvia me levanta cuando cae

su golpe,

que pende en el salto de los charcos,

soy líquido que quiere
erigirse
hacia otra parte.

Había olvidado que cuando quiero
morir puedo
matarme
discretamente
letra por letra.
Entra el hondo latir
del abandono
me carcome la piel su ojo aliento
iris de hombre
que se asoma debajo
de la sábana.,
luego pieza por pieza me recorta los días
me voy al punto ciego del silencio;
escribo una tumba para replegarme.

Finalmente aunque muerta
si habito la poesía vendrán a revivirme
sus labios
su lengua roja de otra tierra
.

2011-08-02T11:17:00.000-06:00

Ella me dijo que sólo hacía falta unir
con mi conciencia allá, adelante,
mi cuerpo de aquí.
A veces uno piensa en irse
y ya está en otra parte.
Hay que ir a buscarse,
lejos, no se sabe,
me dijo.

2011-07-28T08:21:00.000-06:00

amanecer envuelta de palabras
desnuda de certezas
de eso se trataba

de hacer de la totalidad del agua de mi cuerpo

una lágrima rota
en mil espejos
es tarde
pero al menos el agua siempre fluye
y se va

Je l'ai trouvée devant ma porte,
Un soir, que je rentrais chez moi.
Partout, elle me fait escorte.
Elle est revenue, elle est là,
La renifleuse des amours mortes.
Elle m'a suivie, pas à pas.
La garce, que le Diable l'emporte !
Elle est revenue, elle est là

Avec sa gueule de carême
Avec ses larges yeux cernés,
Elle nous fait le cœur à la traîne,
Elle nous fait le cœur à pleurer,
Elle nous fait des mains blêmes
Et de longues nuits désolées.
La garce ! Elle nous ferait même
L'hiver au plein cœur de l'été.

Dans ta triste robe de moire
Avec tes cheveux mal peignés,
T'as la mine du désespoir,
Tu n'es pas belle à regarder.
Allez, va t-en porter ailleurs
[Más Letras en http://es.mp3lyrics.org/VdgI]
Ta triste gueule de l'ennui.
Je n'ai pas le goût du malheur.
Va t-en voir ailleurs si j'y suis !

Je veux encore rouler des hanches,
Je veux me saouler de printemps,
Je veux m'en payer, des nuits blanches,
A cœur qui bat, à cœur battant.
Avant que sonne l'heure blême
Et jusqu'à mon souffle dernier,
Je veux encore dire "je t'aime"
Et vouloir mourir d'aimer.

Elle a dit : "Ouvre-moi ta porte.
Je t'avais suivie pas à pas.
Je sais que tes amours sont mortes.
Je suis revenue, me voilà.
Ils t'ont récité leurs poèmes,
Tes beaux messieurs, tes beaux enfants,
Tes faux Rimbaud, tes faux Verlaine.
Eh ! bien, c'est fini, maintenant."

Depuis, elle me fait des nuits blanches.
Elle s'est pendue à mon cou,
Elle s'est enroulée à mes genoux.
Partout, elle me fait escorte
Et elle me suit, pas à pas.
Elle m'attend devant ma porte.
Elle est revenue, elle est là,
La solitude, la solitude...

2011-06-23T10:12:00.003-06:00

Hoy te echo tanto de menos
que es como si nunca te hubiera conocido
y tu ausencia dejara un hueco aùn mayor
que el vacìo que provoca el eco de tu voz
y tu reflejo en mi memoria.

Me dueles como una promesa no cumplida
un pacto cerrado
que parece no tener esperanzas de terminarse.

Lo ùnico que logra consolarme
es el hecho de haberte conocido realmente,
saber que las promesas no son lo mìo
y que tu voz y tu reflejo
volveràn a llenar
mis ojos y mis oìdos.

(Para Marla)

La gota de sol

2011-06-04T16:40:00.001-06:00

Había una vez una ventana
agua de madrugadas frías
había una vez unas palabras que decían; ven

te esperamos y te espera el mundo

había una vez una nube que viajaba
habían tierras vivas llenas de promesas

y una gota de sol que resbalaba
lista para asomarse en la ventana
y las hojas de los árboles que se caían

había una vez una gotita de sol que preguntaba
al mundo de las respuestas un poco de vida
una boca muy frágil
unas manos pequeñas
un silencio que respondía; no hay lugar
ya hay demasiadas dudas en el mundo..

había una vez un principio luminoso
una promesa linda pequeñita
que no pudo empezar.

Grito

2011-03-22T18:34:00.000-06:00

Engrandecer mi cuerpo, para que grite y reconforte otro cuerpo. Ser volutas de vida que se expande. ¡Gritar! alzar la vida y la voz. Por primera vez en mucho tiempo, parece que nazco de nuevo, que el cielo es más amplio y está más alto, que hay más personas que nunca en el planeta. Que la vida no me guarda ningún secreto, me lo cuenta, me lo susurra, hacemos el amor por la noche,yo pertenezco a todo, y soy yo, tan yo sin deber pertenecerle a nada. Sin necesidad de atarme me siento enraizada, no me amarro, me uno, no duele la ausencia, es un trastoque de la visita que se anticipa al tacto.
La voz no es eco, más en este cuarto. No hay más murmullos de destino que fatigan la mente. Lo toco hoy, completo, lo palplo deglutiéndolo, soy la verbena de la noche que no descansa en el verano. Somos los dos el cumplimiento de un edicto que permanece hasta este instante, intacto, porque se rompe, se clarifica en trozos, somos amantes, víboras de asfalto, jóvenes cuerpos que devoran el tiempo
Que se detienen sólo a recobrar el apenas exiliado aliento debajo de las sábanas. Una necedad de ser, de repartirse equitativa, equivocadamente, darse nada más al mundo como se ha venido, sin beneficio, sin metas fijas, sin logros cumbre, sin fanfarrias.
Somos dos necios incluyentes. Lo amo.

eco de otoño

2011-03-11T14:58:00.001-07:00

¿A dónde fui?
extraño mi poesía,
miro mis letras como un extraño crepitar de falsedades que me miran,
recelosas, cansadas

he sido demasiado con los otros
me persigue el otoño con su frío y mi idealismo puro
mi voz está perdida, quiero alejarme, oírme de lejos
añorar mi canción, tocar el silencio
tocarme en la silente mañana fría y húmeda
donde puedo gritarle a la existencia
mis preguntas sin esperar respuestas.

Necesito callarme
alejarme
cesar la ácida concurrencia de éstos días
y después ser, desde la tinta
de nuevo, parir, bailar
dormir sobre el color, el llanto
la sombra de lo inmóvil, que aunque antitética, bailable
danza, parpadea, la dulce quietud falsa de mis días.

B.

2011-02-12T12:35:00.000-07:00

Esto es todo lo que puedo decir;

Dirijo hacia tí mis ojos
que no saben cosas,
te toco con éstas manos invisibles
pensarte se transforma
y la palabra es agua.

Si supiera algo del fondo del mar
levantaría canciones de luna encima de tu piel
porque éstos labios
que no saben cosas
susurran olas y caricias
espuma
y el mar es tu boca si te canto.

A veces soy de tierra
me sangra una abertura
y nacen flores como lágrimas
que crecen con tu lluvia de presente
silenciosas
porque tampoco la piel conoce cosas.

Mis huesos de memoria se olvidan de la carne
y algo me abandona, una muerte
que en cambio sí me sabe,
detrás de las estrellas me contempla
me toca, pero aún así me salen hojas,
y soy la rama
el nido,
el pájaro que llega y que se va.

El fuego se alimenta de la tierra
y no le teme al agua
su muerte nace en la llama que desciende
se encuentra con el centro
se conmueve muriendo hacia el vacío
se ilumina en el ave que se aleja.

Arde algo adentro
como el mar que bulle
cuando la luna despierta sus humores
quema como la tierra cuando la lluvia remueve las semillas
cuando convulso el cuerpo se apaga la conciencia.

Ahí nadie sabe cosas
los latidos se escuchan

¿habita alguien el silencio?

Desde esa raíz que nos ignora yo nos miro
solamente despacio toco el viento
que también me toca
a través de tí.

...la falta de forma no significa que no haya nada

2011-02-11T14:14:00.001-07:00

Me levanto llena de palabras invisibles

un montòn de ruiditos

que no logran acomodarse nunca

No sé si crean armonìas o sòlo un escandaloso momento

no sé si vale la pena tratar de domarlas

o sòlo dejar, o esperar, que se me salgan por los ojos,

las manos, las piernas.

Quizà mejor quieran fluir en los ingredientes de mi comida,

puede ser que al final prefieran el silencio

y yo las olvide

o las escuche mejor en el falso abandono del paso de los dìas

Mientras tanto no sé qué hacer con ellas

me hacen sentir viva, agitada, llena de cosquillas

Su existencia, inefable o no, me presenta hoy el eco, la risa,

las canciones, la melodìa, el ruido o ese algo inaferrable que hierve

ahora en mi espìritu, en este escalòn que estoy pisando,

en esta boca sedienta de intercambios.

poesía

2011-01-18T22:46:00.001-07:00

No será nueva

no será brillante, ni única

nunca será el trazo perdido en la memoria

de los espejos viejos

no será respuesta a las preguntas

no tendrá forma de ave, de lirio sosegado y puro

ni de flama que grita su nombre luminoso a la noche silente.

No seremos canción a la belleza

perfecta historia de hallazgos

no seremos la pulcra casa del esfuerzo

la explicación del mundo que florece

adentro.

No será un Dios pequeño queriéndose hacer grande

ni un hombre grande fingiendo ser pequeño.

Será tal vez mentira prolongada

una ficción de vida.

Un silbido que amorfo se construye con otros silbidos en el viento.

No será cumplimiento del hado irremediable

de devenir poeta, mujer, hombre

nada que quiera ser futuro.

No será una razón estelar,

ningún tejido

romperemos la magia,

la vida en dos

la muerte rota nos verá devolvernos

la una a la otra, voz

boca, labios, carne

y no será palabra o mito,

ningún eco de otros

y no me hará poeta,

y no será hija mía

ni yo seré su madre,

pero esa huérfana poesía

será la mía.

El pájaro maldito

2010-06-21T09:11:00.001-06:00

No resulta difícil de creer

que se desboquen erguidas tus palabras

y tus explicaciones, -la causa y el efecto-

en tu tan admirado contrapunto.

La caída a la antítesis del propio deseo te es invisible aún.

Tu ejemplificas más que aquel reporte específico que entregas,

día tras día ante los verdugos extirpacorazones.

Hoy queda un leve palpitar de noches excitantes

un parpadeo de voces femeninas

que anteceden aplausos, viejos números.

A veces me das miedo.

Ser como tú,

pensarme en ese río de acciones que concretas

dan pauta a una larga ramificación de golpes
contra la vida breve.

Así de humano, temes morirte,

verte vacía.

Giras el rostro hacia el horizonte

que tiene más cercana la mañana.

Construyes cada día palabras suspendidas sobre otras palabras
aunque sabes
que hubo unos hombres necios,

los elocuentes locos que lograron
crearte éstas historias,

que salieron del molde y se atrevieron

a romperse en pedazos para armarse otra vez,

sobre sus ruinas,

para un mundo nuevo

en el que tanta fe tuvieron...

Ahora nos tejes una oda de correcciones propias.

Bien, elaboras una argumentación paciente,

te concentras,

el ritmo disciplina
te vuelcas en la fuerte mansedumbre

del la rutina diaria;

El tiempo

su canción

donde te eriges hombre, rigor, pausa,

continuum de ambiciones

se conduele y te mira

cómo buscas allá en las enredadas,
erudiciones parcas

un espíritu que anda volando sobre el mundo

el que viste de niña

el que te abrió de un soplo el alma, las manos

la cordura, la humanidad que hoy bulle medio rota

ésa consupiscente errática verdad

que duele

que te araña con sus misterios las líneas de la espalda

ese espíritu sombra que guardaste en un minuto-infancia

llena de nada

luminosa y perdida...

te despide

porque tu aliento ahora
se mece en una historia de tajantes órdenes,
estacas de madera rompen nuestro silencio

marcando sus azotes y sus moiras sobre los inocentes

tiempo que corre en unas venas

y nos mira con todas las preguntas reunidas en un negro
hoyo-sin lenguaje

desde su vasto campo de caricias; Viento

y lo abriles furtivos que dan trigos

el pan y el alimento.

Te despides,

tu cuerpo de costumbres y compases

mujer, se nos revierten.

Hoy perteneces más a aquella fábrica de tuertos

y te vendes tranquila a los humores,
los nuevos combustibles.

Tu asfalto se disuelve en esos sueños...
los rudos frontispicios

en cavernas herrumbres encajadas,
de las otrora verdes callejuelas.

Te tengo tanto miedo

que me voy alejando de tus formas

aunque la salvación me dicte perderme muchas veces

y revolverme estúpida en la hiedra;

en éste afán de no verterme en la costumbre

de creerme humana y atreverme a negarlo

y afirmarme control,
calladamente

olvidarme silbar, ave nocturna,

no saberme soñada,
apenas halo
una espora en los límites

de lo innombrado.

Mujer pájaro

2010-06-14T10:59:00.000-06:00

El poema puede leerse AQUI

Quitando piedras

2010-05-10T11:10:00.000-06:00

Vamos a dejarnos sacudir
como telas que se escapan
y de tu techo llegan al de ella
al de él
al mìo

Puedo elegir,
gran regalo.
Puedo levantar los brazos
para acariciar la seda
o picarme con la lana

Pero la picazòn se vuelve cosquilla,
y la cosquilla
deja su màscara de verdugo
para dejarle libre el paso al eco de la carcajada

Si me he de negar a la hipòtesis incierta
entonces permitiré la entrada triunfal
de la hipòtesis cierta,
la que va a durar la eternidad de este momento,
y cederà el paso a sus hermanas
si asì lo dicta la voz elàstica del baile.

Y si decide quedarse serà igualmente juego de espejos
que obedecerà a la ley del juego.

Sigue dando vueltas al cilindro
y vive.

2000 hombres buenos

2010-02-22T03:38:00.000-07:00

Muchas han muerto por amor

no es luchar morir

vivir por el amor tampoco es sencillo

pero es así, y así se hará.

no

2010-02-18T19:22:00.000-07:00

no importa

cuántas veces trates de matarme

cuantas veces quieras olvidar

que me has asesinado

que me vendas

compres

ignores

que me construyas falsa

que huyas del espejo

que soy ante tus ojos

no importa que me desaparezcas

que me cambies el nombre

que me encierres en la celda

de un edificio de vejaciones

no importa que desde tanto tiempo ha

me esté muriendo en tus brazos

debajo de tu hacha

asfixiada en tu soga

ahogada con tu semen

yo mandaré un millar de hombres

todos ellos buenos

y seguiré trayendo a este mundo el corazón

que a ti te falta, o que no quieres ver

yo mandaré a mis hijas

para que sanen y te enseñen a amar

y a amarte.

autoportrait

2010-02-10T00:42:00.000-07:00

Razones estelares

2010-02-09T14:56:00.000-07:00

Cierto, que marcara una duna este verano
el sitio de nuestro palacio
y será el viento el unico eco de nuestras caricias
siento a veces, que a la distancia,
nos hemos vuelto inmensos
como si fueramos la arena y el calor que emana
cada grano de arena, cada gota perdida
importa poco entonces quemar los mapas
cortar la lengua a los ultimos que vieron la ciudad perdida
porque no somos nada y somos todo
no bastan las tormentas para borrarnos de la faz de la tierra

pues somos esa tierra
esas aguas, que manan
debajo al fondo.

Yakub, para Isa febrero 2010

2010-02-08T09:14:00.000-07:00

Irme, irme lejos entre brazos de seda
llegar posando lentamente cada pie
y poder cantar cada maniana
poder decir que me amo màs que nunca
no tener miedo del no ser lo suficientemente todo
ante los ojos hambrientos del mundo.

El mundo se vuelve acosador aquì, y hoy.
Y yo sòlo pienso en irme al lugar de las palabras creadoras
y su mùsica de amor.

sabiduría

2010-01-15T20:31:00.000-07:00

paz-pez

El pájaro

2010-01-10T14:05:00.000-07:00

todas las ficciones dejan de serlo.

No calla quien calla.

Solamente calla quien no calla.

Negativos

2009-10-19T14:06:00.000-06:00

Hay poetas que cantan lo contrario
de eso que quieren decirnos.
Voces dulcificadas dentro de los más oscuros gritos
el loco profiere un canto a la razón
la vida dicta las pautas a la muerte.

Un abrazo vacío dibuja esa silueta
el amado incorpóreo que se advierte en el rostro
de un descampado huerto.

Hay unos besos fríos en el viento
ésa mirada helada que congela
que nos aquieta el alma para verla
porque arde de ojos negros
arde de ausencias y de tactos
que son en la piel nuestra prometidos.

A veces el poeta reclama sus derrotas
se desgarra la voz
canta a la aurora desdichada
y a los niños sin madre
se revuelca en las sombras
las fosas comunales
de todo aquello que no fuimos
de los infiernos que todos hemos habitado
desde donde volvemos abatidos.

Pero entonces el filo del puñal toca la luna
el sol y sus destellos
el corte del silencio se hace mudo

la canción melancólica retumba
se reconstruye
y todo suena en contrastante canto
el vacuo remolino tan doliente
es espiral de abrazos
celebración al viento.

Y el poeta se duerme más tranquilo
en un lecho de alientos
arrullado en la muerte de las horas
hacia el alumbramiento eterno de su voz.

Hay poetas que cantan los reveses
el amargo recuerdo negativo
pero la lengua rebelde
al instante la esencia nos revela.

Sobre la tumba nacen nuevas flores.

Ensayo de poema

2009-10-10T15:10:00.000-06:00

Es un paraje lleno de nubes. Así lo he visto.

Un paisaje al que me adentro sin darme cuenta,

como por costumbre, donde las ortigas lastiman

hasta que ya han tocado una parte

más profunda

de las heridas que son en parte piel,

cicatriz, hendiduras permanentes.

Y ahí la encuentro.

Es una desnudez que se adivina

por que te duele la lluvia sobre el alma

pero es el alma la que llueve

o tu cuerpo el que embate contra las gotas de agua.

La casa del deseo;

en ésta soledad acompañada

donde anticipa el tacto a la caricia...

el silencio le nombra

Pero la sangre y ésta persistencia de la fibra

la exhalación urgente en la rojiza puerta

una mujer sale de la cueva

despierta a la hemorragia

y empieza a vivir.

Cima

2009-09-28T01:41:00.001-06:00

Casi puedo conocer la fecha exacta;

el aire viene acompañado de voces;

del perfume de muchas cicatrices.

Me reconozco luego de un exhaustivo viaje

entre peñascos, espinas

en el espejo desalmado de lo inmóvil.

Al otro lado de la superficie;

donde vibran y asaltan la espuma jubilosas,

y me muestran la misma,

-la de cabellos largos con historia-,

se queda la mujer con la memoria

me despido y aquí en ésta alta zona

en el claro de lo que fue el inhóspito paraje

donde morimos hace ya algún tiempo

me siento a descansar plácidamente

atesoro mis días

aguzo el oído al ave que me nombra;

aquel bello tañer

la campanada que deja hacer al fin

la suma de las horas.

A I. S.

Nombres.

2009-08-22T17:07:00.000-06:00

He dado nombres a todas las cosas,
pero nombres retenidos.
Creo en el camino absoluto y en espiral del lenjuage,
que lo lleva todo hacia todas partes.
Pero los nombres que he dado
llevaban una camisa de fuerza.
Eran nombres infinitos vestidos de blanco,
y sudaban, y gritaban...
porque su naturaleza es esa:
los nombres enjaulados hacen todo lo posible
por salir de las letras que los contienen,
por salir de las bocas, de las ropas,
de las mangas amarradas de las camisas que por miedo les he puesto.
Pero al revelarse no me han acusado,
no han querido matarme.
Me han acariciado el cabello,
y otorgado luz a mis ojos.
"El miedo es normal", han dicho,
pero ese también cambia,
como todo nombre.

Estanque

2009-08-15T14:52:00.001-06:00

Hendidura

2009-08-07T12:27:00.000-06:00

A nosotros

2009-08-02T17:30:00.000-06:00

Ya sé, ya sé...
hay que regar las plantas.

La mano, con movimiento automàtico toma la jarra
se desliza el agua,
y esta vez es canto, raramente no me parece que sea ruido

Y sì, el compromiso sigue en pie
pero las espinas que se me van clavando en el pantalòn
son casi casi bendiciones que cosquillean...
luego con calma y una sonrisa seràn arrancadas
porque no es nada, no es nada
una risita y sòlo eso.

Y sé, ya sé...
que debo trasladar mi espacio y compatir
pero no hay miedo cuando el aire es generoso

Y sé que estàs lejitos de mì
pero descansan mis ojos dentro de suspiros tranquilos
que te saben feliz.

También escucho los ecos de mis hermanas que gritan,
que lloran
que ruegan a mi Madre la serenidad
y yo...desde este lecho purificante
transformo cada grito en nota,
creo la canciòn ritual de nuestra liberaciòn y alegrìa.

velo

2009-07-18T13:41:00.001-06:00

Mujer esqueleto

2009-07-16T10:57:00.000-06:00

Corriste hacia la cueva;

en el frío de la noche iluminaste mi cuerpo
te vi dormir y reponerte de ese largo viaje de marino

sólo soy éstos huesos
el recuerdo de una mujer que tuvo carne, amores
y se pensaba muerta en el fondo
en el azul profundo

pero si me abrazas me regresa algo al cuerpo
y en tus ojos encuentro mis canciones perdidas
un palpitar el ritmo
la memoria de los días que vienen

en mis cuencas tu amor vierte una sangre
y aliento
y amanezco en tus brazos
de regreso a la vida.

pregunta

2009-07-14T18:40:00.000-06:00

Death woman's valley

2009-07-06T18:50:00.000-06:00

poem # 2

I'm still this
running warm blood
.
i'm these fingers of yours
dragged when they touch lightly
.
these words slipering trough your
licking lips
.
i'm still so
alive
although you've so many times
tried to silent me
.
.
man
.
with your strong sterile
hard words, swords,
.
.
I live in this, name
life's line, so behind you
.
.
man
.
.
all these women will
keep saying me,
.
us
.
forever even when
you may be already, under the powder
of your own war gun
.
.
.
the day no one remembers your name
your sons, your eyes...
.

I will be still alive
no matter how many bodies
you bury,
burn,
hang,
.
I am a mother, and a daughter
and this life's lace
with your death illusion...can't
.
be broken
The wind holds me,
spreads my silent simple poetry
into this woman's voice,
my voice is just
.
falling
like my tears feeding
a new garden

.
feeding because
all I know is to water
but even make something grow
.
because all my children are living now
in the earth,
-your mother
little man.
.
.

Amor

2009-06-29T11:51:00.000-06:00

Me voy a enamorar de una mujer muy vieja. Con sangre fermentada de amores y de penas.
Para que muera pronto y no me deje una lista gigantesca de nombres, de mañanas nubladas que olvidar.

Cuando se vaya guardaré mi dolor en una lágrima que me contenga.
Cuando me dé la vuelta para abandonar su cuerpo sobre la tierra viva voy a cantar en un silencio tan privado todas nuestras canciones que nadie podrá quitarnos esa dicha de sabernos tristeza, tan muertas, tan mujeres, tan apabullantemente entrevesadas, dolientes,

burlonamente risueñas por los lúgubres tactos, y los nichos,
y las décimas leves que resuenan
como resuena una tarde toda su depresiva fortaleza
en las horas azules de nuestro campanario.

La voy a desacompañar, a silbar por todos los rincones de ésta casa,
me pensaré arropada de su cuerpo
desdoblada en los pliegues tibios de sus arrugas,
como si fuéramos una misma sábana
que se sueña velos,
nupciales atavíos y mortajas.

Cuando me vuelva polvo de su sombras

eco de sus abrazos, materia de néctar en sus sueños

libada, vertida por el filtro de sus caricias lentas

las que me deja poco a poco

como dosificando

el tiempo,

nuestro andar,

y me devuelva en medio de un mundo desierto

el secreto que guardan los oasis

quiero quitarle el nombre

y desnudarla

sentir que su marchito lecho se despierta

que se convierte en luz

y clarifica todo mi universo con las comisuras aves

de sus satisfechos labios.

Voy a avanzar pacientemente

hasta la cima de la madrugada

lavarle las cenizas,

dejarme levitar los párpados en la posible cuenca de sus ojos

hacerme cera, suavizar mi pasado

develar la nostalgia de éste lecho que aguarda

a que venga a vestirme de palabras

sobre el vientre de flores de un pájaro de noche

que canta y salpica de mieles la vigilia,

que distiende la reconciliación del alba

que me devuelve el último suspiro al volverlo poema

y me consuela el alma por amar de repente los besos taciturnos

de una mujer ya muerta.

agradecimiento

2009-06-22T16:43:00.000-06:00

En este momento podría callar que lo vivo todo.

Hay unos perros a mi alrededor, un café sobre la mesa.
Si miro através de la ventana veo unos árboles con troncos negros.
Amo esos árboles
porque sus troncos negros no se saben a sí mismos
pero contienen líquidos y esencias
y simplemente son, negros, sobre la tierra.

Suenan unos truenos
los árboles se mueven con el viento
las nubes blancas reflejan el silencio en sus curvas luminosas.

Acaricio a un perro que me mira
su piel es tibia
mientras pasa mi mano sobre su cabeza pienso
que la vida que observa através de mis ojos
es la misma que después me lame la mano
y se revuelca en lo burdo de una tarde
sobre la hierba llena de ramitas.

Respiro más allá de toda suerte

poema nocturno a la alegría

2009-06-19T15:08:00.000-06:00

Aún brilla constante, se mantiene
contagia al absoluto este resquicio de sabia plenitud.

Como si el error del hombre no tuviera tendencia a repetirse
pareciera que el fin de este comienzo no llegará nunca
y me voy con la misma sonrisa
satisfecha del mundo
a vagar por los mares más profundos
como espuma ligera de un amor
que no vivió nunca la agonía.

Amo muchas cosas
la casa grande donde vivo
las visitas que llenan con sus voces la estancia

los ojos de mi madre quien ha visto cambiar su mala suerte
que se ha tornado blanca, tranquila y luminosa

las horas que paso en la cocina,
mirando como el sol se pasea por los muebles y el piso
las nuevas ramas tan verdes que nacen del tronco
del árbol que podaron en el patio

Amo mis paseos por las calles de la ciudad de México
toda la gente que cruza amplias avenidas
mi soledad que se mezcla con otros hombres y mujeres en los peseros
que brotan del metro como hormigas
cada vez que camino hay nuevas vías
cada día es una voz, la misma
que cambia de colores
y de formas.

Aveces es un perro pequeño abandonado
que me mira a mí ausente
allí, desde su caja

una niña de escuela que se peina
y apresura el paso y vuelve a casa

los amantes ,
los miles de amores que se ríen
del mundo y sus miserias

miro al anciano que da un paso
al tiempo que los otros a su lado han dado diez
miro la sangre de personas que corre por las calles venas
y nos da vida con su incesante movimiento

Hace un momento caminaba en oscuras callejuelas
con la luz de la luna quitándole al concreto toda su opacidad
atendiendo a los cambios de luz de los semáforos
dejando atrás el momento en que decía
para mí misma,
que la noche termina con toda su belleza
para dar paso a un día monstruosamente hermoso
donde la muerte espera a los incautos
y la vida nos deja su recuerdo
con cuerpos que quedamos haciéndonos más viejos.

Volteo hacia los espejos
me miro tan delgada
tan pálida
mujer joven de ciudad anciana
sin automóvil
sin escuela
sin dolor
sin ningún recuerdo que ensombrezca
ni borre, ni contraste siquiera
con ésta dicha de ser tan pasajera
y pez
en este lago terrible de burbujas inciertas
y preguntas

Quisiera saber hacia dónde giran esas olas de arena
que nos llevan a todos por tan extrañas rutas de intercambio
¿Qué son estas volutas de cariño que me salen del cuerpo?
¿Por qué parece que perdemos el hilo de nuestras conciencias
y tememos darnos de lleno a la locura?
En ese paso insólito acordamos buscarnos hasta siempre
hasta la nada de ya no sabernos
ni vestirnos
a menos que sea con el aliento que exhalan otros cuerpos
y otras memorias de vida que nos nombran al recordarnos.

Nos dejamos vencer por ese eterno latido
que nos trae al futuro y nos empuja
y me pregunto,
-respondes
me amas en silencio
me tocas en esa gris fotografía que fuimos

adviertes que debajo del cielo hay un secreto
te digo que no somos
que despedirnos

pero la música nos sigue contando el universo

y me pregunto, si allá en la superficie los amores
no tendrán alas
como esas aves menudas que ahora duermen
en el fresco silencio de ciudad
donde duermo, respiro
y ya no me contengo.

No hay aire

2009-06-16T09:14:00.001-06:00

Es tarde cuando sigue presente el sol,
pero me doy cuenta de que ya no queda tiempo
Mi cabeza està explotando...cada pàgina del libro que tomo entre las manos es una piscina de letras asesinas que me ahogan.
Yo que adoro especular...en este momento soy sòlo una mònada encerrada.

Ringraziamento/Agradecimiento

2009-05-26T15:40:00.000-06:00

Mani grandi
come ringraziarti
per la spinta quotidiana verso il presente?

Io che camminavo esclusivamente nel "sarà"

Oggi mi godo ogni curva di questo tempo che mi sfugge lo stesso
ma se ne và come carezza...e come impronta lascia segni
di verità, freschezza, saggezza, delusione, pace...
se ne va per non andarsene mai, e ora lo so

Ora so che "adesso" è una strada,
non un muro da scavalcare.

Manos grandes
còmo agradecerte
por el empujòn cotidiano hacia el presente?

Yo que caminaba exclusivamente en el "serà"

Ahora gozo cada curva de este tiempo que se me escapa igualmente
pero se va como caricia...y como huella deja seniales
de verdad, frescura, sabidurìa, desilusiòn, paz...
se va para no irse nunca, y ahora lo sé

Sé que el "ahora" es un camino
no un muro que saltar.

transfiguración

2009-05-17T22:52:00.000-06:00

A veces se llora con todos los símbolos y las palabras

se cae el cielo a gotas

el suelo se deslava los pasos

una mañana la bugambilia recobra su color

grita su nombre silencioso de rosas

entre la bruma nacen otros días

se olvidan los destierros, en el alba

cuando el sol se reconcilia con las sombras.

crecimiento

2009-05-17T22:48:00.000-06:00

... y el sol se reconcilia con las sombras.

nacimiento

2009-05-17T22:45:00.000-06:00

Empatìa

2009-05-12T13:08:00.000-06:00

Levanta los ojos
pero no pensando en mirar otros rostros.

Escribe esa lìnea
y olvìdate si atormentarà o acariciarà su pensamiento.

Péinate frente al espejo, para tì,
siente el deslizarse de tu mano.

Toma tu vehìculo de aire y viaja,
escucha tu eco y tus pisadas.

Cocìnate un buen platillo
asòmate por el balcòn.

Lee! canta! escùchate y bàilate!
Compàrtete!

Sòlo asì lograràs que alguien te sienta...
sòlo asì nacerà el mundo.

Aliento II

2009-05-11T16:45:00.000-06:00

Duermes.

Un aleteo hace eco
en el firmamento;
duerme el desasosiego

El pájaro se vuelve
hacia ti en caligrafía

Tu mano
deja pasar la luna por la ventana

En un tejido de luces el inicio se advierte;

alfombra que se mece
en un juego de cuerpos

lanas, telares y tiendas bereberes
hacen de velo, sábana y mortaja.

La lejanía amanece

Nuestra ave ha sobrevolado la mezquita
el hilo imagina en un redondo mundo la trayectoria
y toca
y desnuda el nudo de las voces

Y si despierta sueño con otras dunas
es que en las noches viene un amanuense
a decirme que arriba en la cúpula intacta de los palacios
hay una esfera que cuelga,
títere transparente
donde no existen lindes que nombren
armonía, poeta, distancia
la verdadera meta es invisible
próximo al tacto, el mundo se nos aleja

es en la larga vigilia en que preguntas
que sin hablarte perfuma la noche la respuesta
dí a las manos que bailan en la espera, que el vientre
que las palabras y este desierto
viajan pacientemente.

No hay más premura por encontrar

el bien

que duerme en occidente

Victoria cotidiana

2009-05-03T09:47:00.000-06:00

asì...

te daré silencio y te daré aire sin mi olor

te daré los vacìos de cada cosa no dada

te daré el eco de mis pasos que se alejan

te daré una ventana con un hueco sòlo tuyo

Pero en ese ocultar del dar

esconderé todo lo que quiero que tù descubras

dando.

2009-04-26T01:18:00.000-06:00

No puedo entender la renuncia al olor,
a los esfuerzos
a la lucha
a la cuchara que se mueve en el sartén con mi mirada en tu mano
a las sàbanas desordenadas
a los paseos en bici
no entiendo nada, pero siento todo.

Esperando

2009-04-22T15:43:00.000-06:00

Y el polvo de tu senda, Hafiz quisiera conservarlo en recuerdo de tu perfume.
Poeta que llevas hasta el confín del mundo las memorias, dime,
¿hacia dónde sopla ésta premonición?

Caminito

2009-04-19T15:58:00.000-06:00

Inùtil es alimentar las explicaciones
No sirve ordenar los motivos .

Antes de la mirada y el significado,
el ojo y la palabra discuten y entre el murmullo no hay acuerdos tangibles.

Por eso...la cabeza en la almohada podìa arrullar los suspiros,
dejar que los nudos semànticos se mataran entre ellos.

Explicar es vano para esta mujer
porque lo que importa es el viento en la cara,
el ejercicio de empujar el aire,
el sol de primavera por Florencia,
el hacer de cada segundo una pincelada que es fin a sì misma y
también es parte del cuadro anhelado.

cuento

2009-04-13T11:46:00.000-06:00

Mar

2009-04-13T11:43:00.001-06:00

Hice ésta acuarela pensando en lo inútil que es una fotografía del mar. Nunca había hecho una acuarela que pareciera una acuarela. Todas terminaban como manchas sobrepuestas maltratando el papel.

Me senté en la arena y supuse que sería bueno diluir los colores. Poner en ciertos tonos colores que solamente yo sabía que estarían ahi. Amarillo en un grado de azul, verde en otro, café...

Pensé en que hacía un año por las mismas fechas estuve frente a otro mar muy lejos. Una noche atravesé una jungla sin un asomo de luna para alumbrarme el paso. Había ruidos, sonaban las olas estrellándose detrás de mi, alejándose en los peñascos. Tenía un miedo donde no había tiempo para pensar palabras; era eso un zorro? un leopardo? ratas?.

Esa misma noche frente al mar, comiendo granos de cardamomo le escribí a alguien que no conservaba forma ni magnitud. Siempre cambias, siempre tu superficie tiene distintos trazos del viento y de vapores, y sin embargo sigues siendo el mismo, el agua que se queda dormida en la vasta porción de tierra, y se arrulla y arrulla otras especies. Y yo que me asusto de los cambios y los reflejos, y de los efectos caleidoscópicos.

Cuando terminé el dibujo me di cuenta de que quien había pintado era mi abuelo Víctor. Yo no sabía modular el peso del pincel ni la soltura en la velocidad de éste sobre el papel. Ni hacerlo agitarse del color en la botella llena de agua. Ni aprendí a predecir el alcance de los líquidos al dejarlos solos a su suerte en las textura arenosa de la hoja. Quizá soy aún mi abuelo, que como todos y como el mar siempre cambia de forma, mece y agita, y destruye e igual da vida. Como todas las cosas.

2009-04-02T06:59:00.000-06:00

De frente a ellas defiendo el abrazo victorioso de la posibilidad
pero efectivamente sucede que en el silencio me olvido,
el viento que agitaba en imàgenes mis hilos se apaga tan fàcil,
como controlado por un interruptor
Mi columna sufre la posiciòn estàtica
las letras caminan como objetos terribles y hacen ruido estruendoso.
El papel con sus dientes devora,
y lo mismo derrota con su quietud y silencio.

Pero me olvido? en verdad me olvido? NO!
Y ahì no hay ningùn interruptor,
el viento no es artificial...y RECUERDO cantando.

mi nùcleo sigue efervescente,
y no es de cera derrotada mi base
no termina mi luz ni mi calor,
no desaparece mi presencia,
ni el espacio que crea el eco alrededor de mis palabras...

te va pellizcando tu propria mano

2009-04-01T08:35:00.000-06:00

Cierra los ojos y mira la mujer que cruza la calle...

los pies le danzan, y no tiene peso

Yo te pienso evocando efervescencias,

te reflejo en los cuadros de habitaciones secretas

que a nadie cuentan ya lo que vieron nacer.

Te dedico cada palabra resbaladiza que fue despertando mis sentidos

hacia nuevos horizontes que no tenian nada que ver con fisionomias conocidas ni tierras cosechadas .

Todo se va moviendo hacia lo nuevo.........tus cabellos giran en direccion contraria,

y vas cerrando el candado mientras

va crujiendo la nueva puerta.

A Ala.

ventisca

2009-03-22T12:43:00.000-06:00

No hay muchos secretos en el hueco;
me sonrìes
una taza de té està a la espera
del agua que amanece entre las piernas.

No hay muchos secretos ahora mismo,
llega un halo sereno de los dias vividos sobre la piel despierta.

Se regocija en un hilo la hierba,
y los espejos, todos tendidos frente a mì durmiendo,
alimentando el frìo que se concentra en la montania, allà lejos
tienden una frasada en curvos recorridos y miras, y te miro

Aqui me siento,
ante una mesa,
mirando el cìrculo infinito de una taza de té càlida y tierna,
àcida como el aire,
quieta como espiral paciente que acaricia y que riega la seda

- fràgil superficie -

y frente a mi te vuelves un zurco màs del recorrido
sin decir nada me alimentas
te envuelves, atraviesas, te haces lìquido.

Y asi en la oscuridad de un negro interno,
me digo en baja voz; aùn esperas ...
olvidarè los nombres - me susurro -
me digo; esperaré por la senial casi invisible
el viento que impulsa y desafìa
para que con el ùltimo sorbo me sumerja
salte al vacìo en tus infinitos
hacia el silencio azùl de lo imposible.

2009-03-18T11:28:00.001-06:00

Me gusta balancear el pie derecho mientras voy en bici pensando en que sola tendré que cubrir estas distancias. También me gusta pensar en que por un momento frenaré para continuar caminando.

contra el silencio la quietud y la linealidad

2009-03-12T13:58:00.000-06:00

2008-12-19T23:08:00.000-07:00

Descubro esta noche,
que mis làgrimas se han refinadoy son dulces.
Hoy te lloré debajo de un arco,
debajo de una puerta de la ciudad,
en el justo espacio de vigilancia.
Te lloré donde no es bueno llorar.
Pero es que esta oscuridad me consume,
esta noche cualquier distancia amplìa mis recuerdosy me asfixio...
cualquier golpe de viento destruye mis sonrisas
cuaquier sospecha o rechazo ingenuo o hasta juguetòn enfrìa mi rostro.
Es esta noche,con todos sus demonios,que me recuerda el anhelo de soledad,
el escudo de la independencia,
que se esconde
ante el deseo de tu abrazo.

sirena

2008-11-22T11:53:00.000-07:00

.

En la nube quedaron eternas horas
alumbradas de soles y de hermanas historias.

Era una esfera en soplo multiplicada
un tornasol delirio que natura
que mente desconocen
un espejo de mundo que vigila
hasta romperse

no más canción de aires de viajeros
ya no valiente invitación al vuelo

En el cielo y sus huecos
liquida se desliza
enamorada al fin hasta su muerte.

Ya no más hija de las olas,
olvidando su cueva exenta de misterio para ella misma
aligerando el peso de milenios

para dejarle vivo una vez más, renuncia.

Ahora la brisa que nos desnuda es ella,
discreta espuma, sirena ausente
sonrisa que destella abierta,
que con el mar vuelve y
que se disipa.

.

Kocham cie-I

2008-11-22T09:59:00.001-07:00

Milonga espiral

2008-11-13T15:25:00.000-07:00

Femme de papier

2008-11-13T11:28:00.000-07:00

.

Comme une liane qui bouge
nue en automne et délaisse
et oublie ses attaches

Elle rêve à une autre lumière et à d'autres spores
se balance en sanglots
elle se confond déjà avec la brisse
un vol de plus et elle atteinds ces colombes...

Ouvrir la paume de la main
c'est se livrer d'un coup à la caresse
car ne pas se lâcher et embrasser la branche
en prologeant la vie qui est déjà partie,
c'est nier son destin
d'oiseaux, de feuille.

.

sin tìtulo

2008-11-08T06:37:00.000-07:00

El movimiento de tus ojos me agitò
se negaban a observar.

No tengo la menor idea de lo que sientes,
y yo hoy no sé si siento algo por tì.

hacia arriba

2008-11-08T06:28:00.000-07:00

muro

2008-10-29T21:19:00.000-06:00

lluvia

2008-10-16T09:36:00.000-06:00

MUJER DE PAPEL

2008-09-25T08:35:00.001-06:00

.

.

Como una liana que se mece

desnuda en el otoño y deja

y olvida sus amarres

sueña con otra luz y otras esporas

se columpia en sollozo;

ya se confunde con la brisa

un vuelo más y alcanza aquellas aves...

abrir la palma de la mano es darse

de golpe a la caricia

pues no soltarse y abrazar la rama

prolongando la vida que se ha ido

es negar su destino

de pájaro, de hoja.

........

Soplo

2008-09-22T10:20:00.000-06:00

.

¿Cómo se mueren los amantes?
¿Cómo es que se desgajan las ramas en invierno ?
¿Por qué duerme la vida en el nido del silencio?
¿Por que no toco aquello que me toca ?

.

Llego esta noche a casa

2008-09-20T17:02:00.000-06:00

Esta piel, esta que veo...desaparece
La noche revela lo que hay debajo
y no son màs que ràfagas de nada lo que veo
y toco...
y esta nada y este espacio vacìo
me dan, me llenan
me llaman y reciben mi voz en silencio
alargan mis pasos, los esconden y los disfrazan
se divierten.
Esta noche intuitivamente amo la materia que me conforma
amo el aire y amo lo que no podré decir nunca.
Vì rostros y todos parecìan ser uno.
En este presente que escapa (recuerdas?)
me entrego a la locura de este amor
que es jardìn, roca, mar, sembradìo, ciudad,
es màscara y es rostro desnudo
es abrazo, es risa al oìdo,
y es el infinito.

mujer Fauno

2008-09-07T23:00:00.000-06:00

.

Salto de la rama y veo
que se ha ido

el sol se pone lejos
las aves empiezan a callar,
mundo que se guarece de una vigilia abierta.

Allá arriba en la copa
me tenderé tranquila en los brazos de nadie.

Mienten las cosas
volaré sobre el río.

En la cumbre del cielo prometido
dejaré los pasos.

Piel de madera, rizos de hojarasca
almíbares de sangre
flauta que líquida delicia canta
remueven el vacío
bosque que se amamanta

no decaigo en amarga pesadumbre
no lamento partida de hombre alguno
los faunos no olvidamos que en la noche
nos acostamos juntos
reposamos el cuerpo en un lecho de voces
elevamos los ojos al espíritu
sospechamos, saltamos, descubrimos
que quien ama es el mismo
a quien se ama en delirio,
que no hay un abismo que aparte
ningún ser
ningún amante .

.

.

Lo informe

2008-09-07T14:22:00.000-06:00

Tu identidad ya me es indiferente
Me regocijo entre torrentes musicales
que cantan un nombre sin forma.

No necesito saber que eres concreto,
porque tal cualidad no existe.

Desde que rechacé tu forma
adquiriste ligereza y profundidad.
Tus ausencias antes devastantes
ya no perforan mi paciencia.

Todo es màs real y pleno
en tu constante movilidad
que es espejo
indeterminado y blando
de la mìa.

En la calle respiro la promesa de lo incierto
dejando que mis raìces vuelen
por debajo de las nubes
y la humedad de esta tierra.

Hálito de melancolía

2008-09-05T21:58:00.000-06:00

.

Esgrimen: no llores más, acude al tiempo
que éste no te deje rezagada...

aférrate al templado esfuerzo que practica
el humano por fin desmemoriado
de entenderse a sí mismo en el reflejo
de las flores marchitas sobre el lago.

Nenúfar de pesado amor que derrotado
espera por el aire que sople los escombros
que flotan perfumando los días que como hoy
transitan el espacio a paso lento, tácito...

El aroma se advierte pernicioso
abluente, acariciante

digo desnudo, desnudez afluencia de contrarios
se despierta un estadio de la mente
nace errante

descubro la textura
durmiente en el silencio
y la inaudita paz que se resbala
arde en la herida

es que requiero de costumbres,
de madrugadas
de un olor desconocido
distinto al aliento que ahora cubre
solamente la piel de mis recuerdos.

.

Scoperta

2008-09-05T15:59:00.000-06:00

Acepto con los brazos extendidos la cara escondida de la locura.
Me llamaron veneno y traiciòn,
no es fàcil respirar el dulce olor de este andar oscuro y luminoso,
de este frenesì que tomo como pincel y paso.

Hacia adentro la visiòn se aclara,
y el camino gira interminablemente sin tropiezos.

Afuera, como murciélagos exiliados,
muchos percibiràn un sòlo hilo de verdad.

No puedo saber quienes cruzaràn el umbral de mi esfera,
confìo solamente en que alguien lo harà.

Las sàbanas no amanecen ya hùmedas,
y mis despertares no son como los silencios.
Como una creatura me amamanté de la leche protectora,
pero éstas albas son màs bellas ahora que las infusiones nacen de mis propias manos.

Todo està tremendamente vacìo,
hasta el punto de aventarme en el rostro el infinito.
En el altar todo listo,
y mi cabello crece entre el viento de la nada y el todo.

Intermediario

2008-09-04T21:19:00.000-06:00

Argumento que existe una historia,
aún no pronunciada,
que lucha ante el olvido por salir al mundo,
a la luz.
Y algo se rompe al dejarla salir y calla,
ante el eterno grito del silencio.

Y si digo en silencio,
y si desidgo que me encuentro
en el borde del íntimo tormento
de amar lo amado que es quien habla.

Y si vuelco las sábanas en risa,
y acepto la prueba que la madre
que el mar me ha dado esa vez última .
La vez de la promesas sobre la arena
con las lágrimas llenas de ojos.

Si hipotéticamente resucitara con un soplo el mundo de caricias,
la paz erguida en cáñamo que canta,
carrizo viento, el silbar del alba en la vigilia.

Si dijera, si pronunciara...

A pesar de invocar no hay cueva alguna
donde mi voz haga más eco.
Ya no hay receptor.

Hoy guardo la pluma y la querida libreta del deseo.
Y duermo. Aunque los verdaderos derviches nunca duerman.
Hoy quisiera pensar que es lucha a sangre,
a todo el cuerpo mío,
este abandono profundamente enterrado en el hueco de mi vientre.

Es el no te abandono.
El me quedo para siempre,
pues amarte es vivirme en entero pensamiento,
en lúcido contraste,
en íntegro corazón que late
y crece y se despierta.

Me aferro a los caminos que giran y convierten
en danza interminable el paso atento,
el distante,
el distraído.

Puesto que soy yo parte del giro,
y en él habito y me alimento.

El vértigo desnuda en la caída el tacto.
La noche reconcilia al amante de lo incierto
con aquella silueta vacilante,
y el discurso directo se convierte en un círculo perfecto
que muere y que no existe.

Olvido intencionadamente ciertas palabras.
Olvido el cuerpo, la derrota plausible que nos trae
dejar el paraíso,
dejarlo por valor.
Volar en vano es utopía que vive
en el mundo que descarto como verdadero.

Lo sé todo con el olfato.
Lo palpo con la vista.
Lo pruebo con el silencioso sudor saliva de las manos.
Lo escucho con el quieto dormitar de mi lengua,
que grita y fluye mediante mis dedos.

Más no soy yo quien pronuncia éstas palabras.
No las devuelvo al mundo, no son mías.
No soy Nada.

Ya no amanezco,
me quedo en la tibia estancia
que la noche alumbra con su luna,
y con sus inscripciones.

Dormiré los dias
para bailar las noches
con el ritmo invisible de éstas manos,
que no te tocan más.

Letra por letra la vida se pronuncia a sí misma.
Pero no somos letras solamente.
Somos sonido y canto.
Ésta historia que sola se dibuja en el aire
con la voz del cuerpo pensamiento que contienes,
que contengo, que nos contiene a todos.

Una voz, la misma.

Me aferro al velo de lo incierto,
pues oculta la verdad que sólo
se revela luego de la niebla que la mente
nos deja construirnos.

Sumerjo mi cordura
en el lago profundo de lo informe,
de lo verdadero.

Lo demás es adorno.

todo es informe, es disuleto,

se intuye nada más la libertad

Eco de escudo

2008-09-02T13:42:00.000-06:00

Muy bien,
la armada decidiò caminar
Ya no quedan armas sucias
sino por levantar durante la caminata.

Las palabras-pavimento han sido pronunciadas
por eso se abriò un nuevo pasaje
y por eso cada paso es un eco
del pensamiento declarado.

Con el cuello al viento siento que algo se acerca
y no hay miedo a la batalla

Los escudos retumbaràn con cada golpe
y cada golpe significarà una herida evitada
Serà mùsica infinita,
el recuerdo de la dulce victoria de independencia.

Umbral 2

2008-08-26T17:46:00.000-06:00

¿ Cómo puedes quedarte afuera ?
Hay un hermoso caos adentro.

Recuerdo de una carta

2008-08-23T13:28:00.000-06:00

Mi querida espiral. Todas las historias que crujían efervescentes sobre el mantel ahora duermen. Todas las cosas quietas de pieles suaves y tersas como mejillas de bebé, descansan. Afuera los coches silban un rodar de rutas sobre el asfalto. Y el cielo oscuro quieto nos observa, apenas si respira en su expansión de lunas y de estrellas. Nada nos detiene ante el umbral de la inconciencia. Los bastones de hielo y caramelo se agitan en un hondo y pulcro canto de danza somnolienta, los cofres de madera labrada en oros y rubíes, y los sillones de telas de lejanas tierras, con escenas de fiesta en sus tapices, con patas de quimeras y respaldos de velos de doncellas, todos me miran despertar a la vuelta de este pequeño instante en que te veo, espiral querida alumbrando el silencio con ésa lámpara tuya de cabellos negros, hilos de tiempo, lianas para los balanceos nocturnos de la concupiscencia. En esta habitación hecha de letras me habla el silencio.

Eres ciencia y artífice de la verdad oculta entre pesados rieles y registros antiguos de certezas. Esto es aún una secreta historia debajo de las cobijas. Es una historia hecha para los días de frío. Por eso no se cuenta a sí misma a través de las letras, sólo calla y se encierra. Y desde ese hueco insomne de los sueños sonríe. Quien la escribe tiene los pies fríos y habla por un hilo de voz que viaja en la madeja de una doliente Ariadna que se busca, y que en el laberinto, ya con cuerpo no se encuentra. Las nueces de labios que se encuentran pierden la noche de su espíritu. Hay allá afuera en tu memoria una infinita enredadera, una alfombra de hiedras y de insectos jamás vistos. Tu eres la danza del humo que se enreda en las aureolas tibias que a unas manos rodean en principio, el hálito vencido de dos amantes en fraternal vestigio de actos enlutados, de plácida fatiga sobre el lecho del frío. Y eres al mismo pensamiento una cerca de volutas ligeras que rocían con su amable caricia de vacío la distancia entre idea y exilio y nunca olvides. Bajo las faldas cobras una forma de dunas y desiertos. Y son volátiles nubes de carne las que dejan crecer en vilo el ánimo que como viento, desnuda la risa, la mirada, lo que lleno aún no está.

Espíritu serpiente que se enlaza con cuerpos distraídos, tú con esa piel firme, joven, no escamada, podrías bien volverte y resplandecer desnuda, cantar una alabanza ante el árbol de sofía, despertar la conciencia de su sueño y mirar cómo en mi piel los vellos, alzados a la vida mueren y exclaman; bienvenida muerte!, fin y principio, soplas en el olvido lo mismo que una daga que acaricia su filo suavemente, haciendo brotar líquenes y musgosos rocíos sobre el alma, que para entonces salpica de mieles y perfumes, la admirada y florida sepultura. Como un acto de cópula entre dos gotas que ajenas, esperan sublimarse en el beso hacia la nada. Y es todo movimiento amoroso un doble giro, vida y muerte se encuentran, y al discutir se aman.

Mi querida espiral, déjame verte entera aunque sea solamente en el instante eterno que guardan uno y otro parpadeos. Entera te sabría, sería yo una amalgama que contemplara plácida la vida desde la cama infinita de la muerte. Desde éstas sábanas de hierba y algodón silvestre, donde duermo tan cálidamente entre los brazos de mi amado aparentemente ausente.

no title

2008-08-18T22:28:00.001-06:00

Después de la última clase que había durado tres tediosas horas, después de los gritos rebuscados regodeados de acento y balbuceo con tono de crepas y acordeones, el aire de la calle me pareció un oasis. Y aqui viene una insípida descripción de mi insípído dia. Escribir estos avisos tiene dos intenciones; que quede más que claro que soy MALA para escribir, y otra que el que se aburra mejor decida picar algún botón de ésta página de internet, y logre salir librado de este mar de voces casi mudas, casi vueltas al mundo muy sin querer.
Puedo si me lo propongo despertar y llegar hasta el baño con su piso frío y su frescura de mañana de ciudad, ya metida en la aún no tibia cortina de la regadera... sin dejar entrar las voces. Quitarme la pijama o lo que quede de ella. Quitarme de los párpados la gran cantidad de kohl que uso todos los días para esconder los ojos, rascarme la cabeza, la espalda, una nalga, por fin quitarme de encima toda la memoria de la noche con el agua caliente, que al final se va volviendo fría, helada, ya me salgo. Ya empezó otro día. Y aún es posibloe que no entren las voces.
Hay dias que puede ser sólo una, la mía, y es dulce y armoniosa, y su silencio perfuma el recorrido en el metrobus, y me susurra canciones y el día se mece acompasadamente, amable, lánguido y alegre en mi cabeza oyendo solo una voz. Aún después del sobresalto del primer café. A veces sobrevive sola luego de una lectura fluida y en donde me emociono, o de una plática aturdida, donde dos o más personas se revuelcan en discursos y reclamos o nimiedades.
Elude el sobresalto del corazón, que repentino responde a unos ojos muy grandes y unas manos muy grandes y una humanidad hermosa justo frente a mi. En fin, permanece como agua cristalina que riega el día con lo necesario, ya sea una melodía, una frase... pero es una solamente. Me deja dormir, hablar con tranquilidad, respirar normalmente.

Hoy lo primero que escuché fue una especie de enumeración proveniente de una mujer ya grande. Era una lista de cosas que le habían hecho los hombres a lo largo de su vida. Cuánto la perjudicaron. Estaba abajo de las cobijas todavía, podía ser la reminiscencia de un sueño, un eco externo que se volvió delirio..Me levanté, y no, estaba en mi cabeza. Se apagó con el baño cuando pasé por la cocina a tomar agua y entró el discurso del locutor de radio, diciendo no sé qué de unos problemas policiacos o de la procuraduría... eso se volvió otro testimonio, de otra mujer... una narración explícita de cómo sus parientes le habían robado... eso se mezcló con una canción que sonaba en otro departamento, con otras cosas que se me ocurrieron, y antes de desayunar ya casi habia desistido de levantarme y salir a la calle a la escuela... con las personas. Hasta ahora no se ha callado, y nada de esto es cierto. Nada. Sólo lo del baño y el maquillaje, lo demás es un intento fallido por evadir lo horribl que fue vivir OTRO dia Déjá vu, todo el dia con la sensación que aporta una comodidad engañosa, debido a la familiaridad con que TODO se muestra, engañosa por que hoy, hasta los botes de basura y los compañeros que no conocía se me hacían exageradamente familiares y me sentí exageradamente cómoda con ellos, y eso creo que no les hizo sentir igual de cómodos.

Hoy recibí 24 flores rojas, llegaron temprano en la mañana y no sé quién las envió. No había ni una nota, ni nada. Ahora mi cuarto huele a rosas, a cuando tenía quince años y me recuerda las tardes en las que llegaba con el uniforme de la secundaria, dormía antes de la comida, con calcetas, zapatos de colegiala, falda de cuadros, y muchas fantasías ilusas y viscosas. Todos los dias eran iguales. tomaba té en las tardes conmigo misma. Por que no tenía amigos ni nada de eso. No era divertido. A veces solo llegaba y me encerraba, y la casa estaba vacía y la tarde era gris y solitaria. Podía encender una vela y quedarme viéndola hasta que se consumía. O quedarme hablando con el espejo. O probarme los vestidos raros de mi mamá, o escuchar música y meterme a la regadera, con la luz apagada. Como para sentir que el mundo lleno de sonrisas y promesas, y vidas ligeras y felices no existía. Un tiempo hubo flores en la sala, meses, los pétalos servían de abono para las nuevas macetas con nuevas flores. Yo me sentaba en la mesa del comedor, dejaba que la sala se llenara de vapor de té, y escribía cuentos que ahora me parecen aberrantes y mejor escritos que cualquier cosa que haga ahora. Dibujaba seres que ya no puedo ver. Una granja en Inglaterra era mi sitio recurrente, donde imaginaba todas las cosas que nunca le conté a nadie. no sé quién haya mandado las flores. Pienso que envía señales de persona a persona. Y yo capto señas del destino a mi infancia que se esfuma, que no existió. Qué buscan esas manos? Todas las manos. y los ojos, una sonrisa, una buena noche de silencios extraños, o felices fiestas de jóvenes cuerpos, facilidad de trato, todo fluyendo en un cauce de espontáneo movimiento que excita y adormece. Buscan una sonrisa que no existe. Al menos ahora mi cuerto huele a rosas.

Hay un punto de la espiral en que uno crece, y puede ver desde arriba el dibujo que han hecho sus rutas de experiencia. Y se ve el centro, el amor - muerte. Y uno sigue avanzando seriamente sobre la línea curva que crece y envuelve. La diferencia hoy es que siento, mirando mi dibujo, que lo recuerdo todo. y no me queda más que expandir el círculo siguiente que me traerá de nuevo a este cuadrante, siendo la misma pero diferente, Con todos los recuerdos y sus olvidos correspondientes. Hoy el día fue como un recuerdo gigantesco. Quizá sea el punto medio exacto de mi tiempo de vida. 46 años podría ser una buena edad para morir, o nacer. O 24, o 9.

El collar

2008-07-17T10:26:00.000-06:00

( Fragmento )

Anoche tuve que hacer una diligencia. Ya estaba cansada, el baño me había hecho silenciar las voces y quería escuchar la lluvia en el viejo escondite con mis sombras y mis líquidas canciones. La colcha de truenos y mojados susurros clavó la noche en una barca de ciudad. La promesa era una, no llegaría el día con sus siluetas ciertas, no volverían las cosas a tener sus contornos verdaderos, todos en una sopa primigenia se disolverían. Yo sería la ventana que se asoma a sí misma, y tu la alfombra que en concierto da vida a las cosas que viven en escena de óleos y nenúfares, que nos miran y aplauden en lirios parpadeos. Y así de las cobijas, volvían los tejidos al desierto, la duna de estambre se alejaba en el viento con tu canto. Regresaban las hebras a la madeja.

Se tejió a sí misma una ruta y así partí. Atrás quedó la noche bajo el techo de madera. El jónico delirio y la danza púrpura, las ramas de gitanos árboles con forma de violines, el viento hecho de lunar durazno enjugaban la despedida. Unos sollozos hacían de taciturnas líneas para un pentagrama, donde una música de dos se iba escribiendo, del cuerpo que yacía a quien yo dejaba fosforecía un perfume idéntico al de la bebida, aquella sangre de vid que unió los labios y las manos en una cueva oscura y húmeda fue entonces un sublime soplo. Al fondo de la vida, se quedaba una historia apenas si esbozada, y qué llanto y qué canto conocido decíamos y callábamos la luna y yo. El perfume ocupó entonces todos los cuerpos de mi espacio...

Era el momento para irme

---------------Primer relámpago----------------

Salimos del jardín una noche. La bruma volaba en mundos de algodón, el portón de hierro nos miraba ya lejanos sobre la calle empedrada, el destino era, lo sabíamos, incierto. Debíamos recorrer avenidas, cruzar puentes, escarbar con la memoria túneles, todo antes del amanecer. Y si al final recordábamos nuestro nombre entonces volveríamos. En una fuente de madera nos separamos. El corte último fue el más penoso. Se hizo solo con sus propias tijeras de razón y conocimiento. La herida punzaba, y lo que más dolía era la ausencia de la sangre, que para entonces ya era una misma. No dijimos adiós.

Como era la noche de una larga jornada de fiesta las calles estaban llenas de flores y de lámparas, olía aún al espíritu de los aceites que ardió en las copas antiguas de las entradas llenando las habitaciones de todos los edificios. El mundo donde caminaba parecía una fiesta fantasma, pensé en como más allá de mi piel había otras fiestas, táctiles y perfumadas, concurridas por diversas conciencias que confluían en una danza efimeramente eterna. En esas mismas calles

Una hora te vi en el reflejo de una ventana extensa que se envolvía sobre una iglesia gótica cubierta de enredaderas. Una catedral invernadero, un mesón de lianas y aves, envuelto se dormía, el cristal replegaba los bordes de las torres, anudado en la puerta, como un caramelo que con brillos de azúcar dulcificara el tremendo fuerte permanente, el deseo del hombre. Y en un claro de vidriados fruncidos de ese velo, estaba tu reflejo. Habías caido en los brazos de una mujer tranquila, mujer lluvia de día. Apaciguado de tu viaje, te quedaste en un lecho de mentiras que se decían una tras otra durante la noche, nombrándose a sí mismas; dia.

Vacilé, el atillo delgado e incipiente donde puse el alimento para mi viaje, bien podía servirme para cortar de un tajo en miles de añicos ese cristal malingo, que mostraba la visión del hombre inmóvil soñándose en eterno, festivo movimiento, un solo golpe dejaría caer la malla de verdad que tanto me dolía, una parte de mí se había quedado en el engaño de la sonriente felicidad. A penas comenzando el viaje.

Sin embargo romper aquel espejo singificaba dejar sin techo a toda clase de seres que finalmente, en este momento último de los tiempos, habían encontrado un hogar donde pasar la noche, acurrucados en las ramas que desnudaban santos, colgados de retablos desgarrados, cubiertos con sotanas ya roídas por el dulce sexo de las criaturas.

Desde afuera podía observar el aleteo inconsciente de dos cuerpos parecidos a serpientes, tenían unas plumas largas verdiazules que ondeaban en un vaivén nocturno, casi concupiscente, que no era más que una siesta de dos cuerpos tranquilos, movidos por la danza de su cálida, amorosa respiración. Entonces sentí una ráfaga de frío, un vuelco iridiscente en las entrañas, me vino a la mente la imagen de unas hojas, un millar quizá sobrepuestas en una especie de gran lecho, parecían cada una el mapa de una ruta de viaje, la misma, pero con miles de caminos distintos para llegar al punto donde un tesoro, y un buscador,se encontraban el uno al otro. Alguien dormía sobre esas hojas. El ondular de su abdómen soñoliento era idéntico al de los dos cuerpos emplumados. El durmiente era mi recién perdido compañero de viaje. Me di cuenta de que rompiendo el espejo no me desharía del recuerdo doloroso de la partida y la separación. Destruiría el hogar de seres que apenas recobraban materia y lugar en este mundo, y la imagen del sueño que ondulara estaría siempre, cosida al cuerpo de mi pasado y mi presente, llena de la vida que le daban mis sedientas pupilas.

Seguí mi camino.

------------Segundo relámpago----------

Debajo de la cama yacían dispuestas una seguida de otra las cartas de un viejo mazo de tarot. Formaban una cruz que iba de la cabecera a los pies, en un mosaico de traiciones y reencuentros entre reyes, caballeros, colgados y sabias mujeres. Un poco más arriba, sobre un colchón hecho de lanas, trapos y pieles, dormía Sarabia. Todas las noches soñaba un establo repleto de raíces surgiendo de la tierra, creciendo hacia afuera, se asustaba e intentaba en vano salir, la puerta se derrumba siempre jalando los muros como si fueran lienzos, y en ese instante alguien tira de la aldaba, alguien que está debajo de la tierra. Duda en tratar de abrir, las raíces crecen y se arremolinan lentamente, Sarabia teme, decide abrir la puerta y desde el fondo negro de la tierra aparece fantasmalmente un velo blanco que resplandece, unas manos lánguidas, en un cierto punto, antes de que ella profiera un grito, antes aún de reaccionar el resplandeciente brillo cobra tal intensidad, el velo tal textura que de una vez por todas amanece, la luz es resolana entrando por la ventana, el velo la sábana tibia, las manos sus propias manos. La puerta el nuevo día.

Durante algunos meses, Sarabia despertaba de súbito en la madrugada, su corazón latía como si fuese el corazón de un toro, una angustia se ahogaba en su garganta y la temperatura de sus miembros casi paralizados empezaba a aumentar. Se repetía el vértigo una mañana tras otra, cada noche pensaba, encomendaba su cuerpo a un Dios, imploraba por recobrar su paz ya perdida pero sobre todo por volver a saber lo que era el silencio.

Poco antes de que empezara a sentir esas vorágines por las mañanas nacieron de su cabeza nuevas, casi autónomas imágenes, escenas cotidianas, diálogos aparentes de un secreto, imaginaciones que ella veía como simples juegos del silencio. Un juego del silencio que se escondía. Era divertido pretender que escuchaba y no era ella quien producía los cuentos ni la música. Por que un buen día mientras leía sentada en una banca del jardín logró escuchar la música. Era un lejano eco de concierto, una multitud de cuerdas caían en cascada sobre el tiempo, Sarabia bailaba en su mente, cuidaba de no distraerse con el mundo para no perder la frágil melodía.

Después esa música se hizo más fuerte. Una noche no puedo callar las voces de una acalorada discusión, quería encontrar la música, el adagio que amable la llevaría quizá flotando apaciblemente hacia la mañana, cuando la música parecía surgir de entre los árboles y los arbustos de su jardín. Esa mañana la melodía fue solo el látigo incesante que sobre una sola cuerda hacía un arco viejo y desgastado. Sarabia logró deshacerse del letargo, enfrió su cuerpo con un baño un tanto brusco de agua fría. Caminó un rato por el campo. En su mente había una voz, nueva, reticente, la misma frase que parecía decirse a ella misa. Era Sarabia hablando con Sarabia.

espiral 2

2008-07-03T07:49:00.000-06:00

.

Antes de ti, y de mí
hemos estado juntos en un mismo vacío

fuimos la misma voz
vibrante así, sin cuerpo

la espora gritó el tiempo
reverdecimos.

Azules parpadeos y nacimiento.

El reencuentro:
luminosa locura que divina
muestra un trozo de cielo
en éstos ojos
y éstas manos
éstas que hoy bailan
para el duelo de vanas despedidas

la derrota revierte las caricias
y el fulgurante aroma de la vida se dispersa
se va, se cree perdido.

El brillo es único,
los dias:

unidad de rostros

y somos filtro que decanta
la luz en múltiples dolores
deseando el corazón del otro

pero el latido es eco
y comparte esos ritmos
que nuestra sangre canta

aún el sollozo es cristalina gota
la rama de una única fuente.

y cada paso que aleja de la casa
arde y deja una herida
un poco, en la memoria

llueven las horas
la ruta recomienza, nuevas flores
los pétalos desnudan,

secas caen ante ti las hojas
y tu marcha
hace en la faz del mundo
un círculo, una letra,
grande como las olas
que levanta en el trigo de verano
el vuelo de los pájaros.

Duelen los trazos largos que mis piernas
ahora pueden dejar sobre la hierba.
Antes de que las letras escribieran historias
como la tuya y la mía
fuimos la misma voz, la misma
sin cuerpo así, vibrante.

Antes de los caminos de los hombres
hubo una red; parvadas
raíces, silencios y corales.

Amando unas nociones se adivinan.

Toda la vida se dibuja al infinito.

Toda.

- es una sola historia que escribimos -

.

Oración de Verano

2008-06-23T18:07:00.000-06:00

Porque no creo en Dios, lo afirmo;
desde mi ínfima conciencia que dice el universo

Porque amo me alejo,
dejo que brille el ave libre, enardecida en lágrima

Porque son tantas muertes, las caídas,
digo sólo la vida que todo lo contiene,
en el vuelo, en Dios, en mi.

En el absoluto el amor vive
a pesar de todo y de nada.

fuente

2008-06-17T09:15:00.000-06:00

Se va la vida escurriendo entre los dedos
queda en el cuenco que vacía los días
la húmeda derrota

ya seco el cuerpo
marchitas las flores de los muertos
la sed comienza a crepitar en hondo
llanto

llueve entonces el grito del silencio
se ha llenado la muerte de tristezas
que riegan sangre

fértil, apenas vivo
el corazón duerme
despertando a la espera
con su sueño

abre los ojos la semilla
lo sabemos todo
somos la tierra
donde creció el jardín.

El hilo conductor

2008-06-10T09:23:00.000-06:00

Se abrió el telón.
Una voz dulce surgió de los silencios.
Todo sucederá en tu imaginación.
Cierra los ojos, o no, mejor déjalos abiertos.
El vestuario será creación tuya, la coreografía...

Hoy le doy fondo al rostro de un viejo cuadro.
Rojo como los días futuros, reticente al gris opaco,
la mirada oscura es fuerte como las heridas, y los abrazos.

El aire que entra por la ventana es fresco y anuncia el verano,
viene colmado de riachuelos y zonas lacustres.
Si canto al viento húmedo, viajaré eternamente como gota de música mujer.
Traicionaba al amoroso aroma
diluyéndolo en ese vaso envuelto en servilletas costumbres,
todo el vino vivía a oscuras,
añejando la vida en la avaricia de guardar su bouquet para el final.
¿Pero qué final ? ¿ quién iba a beber mis ansias de perfume ?
cómo honrar a Dionisos siendo elixir en un templo desnudo de parras o de flores,
pulcro de errores, alzado para Apolo?
A veces quisiera recordar como cantar a Apolo,
retornar a la jaula de oro amable,
y silbar hasta el fin, una armonía perfecta.

Pero las aves del paraíso no tenemos espacio en esas jaulas,
nos has dejado, ¿ves? hombre,
cuando te lanzaste al vacío del albedrío
y tu conocimiento no era más la filosofía del agua que corría salvaje,
ni la ciencia del incansable entramado de raíces de sauces alfombrando los suelos.

Han malversado la anécdota.
Antes de que me volviera pájaro de nube y vino, era tu amante,
cuando viste vertida tu líquida semilla en mi espíritu encontraste el edén.
Amándome volviste atrás, y vimos Dioses sempiternos en el reflejo del río,
que estaba quieto.

Viéndonos a los ojos explotaron los cielos, y el agua y el aire empezaron a correr.
El grito del amante fue el primer nombre, el gran grito...

Encontramos otro universo en mis entrañas,
y en las tuyas como flores que crecen y mueren en un día,
y frutos que obedecen a la única ley, la del deseo.

Pero el hombre, el nombre, el hombre que habíamos pronunciado se volvió en contra nuestra:
Orden! - nos impuso.
Las palabras por eso se han vuelto tan potentes,
la primera ya era premonición del mundo.

Aunque el mundo sea hijo de la madre paraíso.
Pero es por eso que soy palabra pájaro,
y no letra de molde.
Soy libre en el amor y ése es mi único conocimiento.
La ley razonamiento siempre estará enjaulada, quizá,
aunque su jaula sea este mundo planeta tierra, de oro, o de pesadumbre.
Orgullo soberano de brillar ... hipócritamente desde arriba.

Embriagar me dijeron, me nombraron, vuelco en hoguera la existencia.
Temen por mi libar locura y mirar concupiscente.
Porque viven del miedo y mueren olvidando el amor.
Debía ser derramada en otros valles,
correr en la cuenca de miles de cañones,
y adormecer conciencias, o despertar espíritus.
Desgarrar velos.
Debía estar como ave de Dionisos, a la altura de mi destino de poeta, sobre el suelo

Así salto las últimas cuerdas que convierten la cordura en curva lumbre eterna,
abismales pupilas.
Cantaré en nombre de la vida aunque guarde silencio.
No soy la misma, soy aquí mismo parte del encuentro,
escritura informe vientre que exuda almas en concierto.

Eco del mundo, gran grito madre nuestra. Errar el paso; en la caída el vuelo.
Jamás tropiezo, Soy una equilibrista

Ahora vuelvo a ser ave, y noche, y equilibrista nuca caes,
tu sabes celebrar la vida, bailando.

Reverberación

2008-06-06T10:22:00.000-06:00

.

El pájaro gotea
su paso sobre el charco,
toda la noche llovió.

Ahora es de nube
y caen estrellas
mira: tienes los hombros
llenos de oraciones...

el cielo se ha enjuagado de palabras
y el mundo brilla;
las miradas cómplices salpican,
las calles son cauce de aguas tiernas
y descansa el sol sobre las cosas.

Ahora que te toco, sé,
palpo la vida.
Se anunciaba la luz en la tormenta.
Me ha regalado el alba ésta quietud
el mundo es ya
amándote
contemplación.

.

Ocasiones

2008-06-03T12:48:00.000-06:00

.

Aveces siento que mi corazón duerme,
fulgura su corte de rubí materno,
y alumbra, pero está seco.
Y aún escribo.
Y ¿ a quién escribo ?
Escribo al hombre que amo,
en lo que creo, puesto que no puedo decirle.
O escribo al mundo doblemente vivo
y muerto,
el que observa y es observado.

Aveces llueven vacíos
y entiendo por qué los corazones se endurecen
el alba llega puntualmente,
un poco de contacto y esbozo de sonrisa
y el letargo del alma se disipa.

Todo parece pulcro y promisorio
una charla, un saludo,
lo grato de la vida
la libertad se anuncia.

Aunque debo cavar hondo
y así me enfrento al brillo por ti.
Se viste de duelo terciopelo,
llora la infinidad de sus reflejos presos
de soledad.

El desorden interno permanece.
La paranoia habita el paraje
de lo incierto.
Y al pulir se pregunta la jornada,
¿ es que tiene encendido el fuego,
la piedra cuando resplandece ?
¿ no es sólo la imagen de una flama ?
¿ me quieres ?
¿ me amas ?
Te pregunto. Sí. Callan las horas.

Lustro sin mucha fuerza y busco
una razón para quedarme.

De los escombros del templo de la vida y la pureza
el hallar nuestro amor, cavando, me fatiga.
Permanezco silente
para huir del dolor de mi partida,
ya no respiro más el deseo de acompañarte.

No sé que parte de mi certeza
se queda contigo luego de las olas
y la espuma, y los alados besos.

Aún amo el mundo,
confío en las señaladas rutas,
en mi huerto recién nacido,
en las ansias de vuelo y ancla,
y resplandezco, raíz y libertad,
diamante en bruto.
Duermo, y no duermes más,
en mi sueño, conmigo.

.

Humo

2008-06-03T11:58:00.000-06:00

.

Los ojos puestos en el vacío
abrumada en el centro de lo incierto
admiro la cordura, ésa que sabia,
abandona la casa
y deja al aire la pregunta inextinguible

salón apesarado
quedan sobre la mesa todas las copas vacías
y un hueco que vigila
por si dejó la tarde vestigios de tu abrazo.

Amanece y la noche ha animado este cuerpo
poco a poco las sombras olvidan sus siluetas
se macera la vida en húmedas volutas
de locura
-penosa fuente en la que vivo inmersa-
donde escucho ésta voz rocío que embriaga
y devuelve al mundo memoria iluminada
de eso que fue nuestro amor.

.

esfera

2008-06-01T20:48:00.000-06:00

.

Es piedra joven que cae sobre la nieve
pendiente tálamo, clarificada
el copo iridiscente vuelca el valle y la roca
célula extendida, cuerpos en descenso
danza de abismo
ruedan las horas
contrae el universo los músculos en vuelo
-ámame en esta huida-
ya no es partícula, es mundo inminente
el tacto ha detonado la avalancha
y quema el hielo

encendida, la tierra nos devuelve
mineral existencia a la memoria , una sola,
transfigurada en dos, la misma,
multiplicada vida
te reconozco ahora.

.

.

2008-06-01T11:25:00.000-06:00

hoy siento que puedo
prescindir de ti

línea
ruta anunciada

puedo prescindir de ti en esta estancia
oscurecida por la nubes amantes
que cobijan y lavan la ciudad

sí, estoy desnuda, pluma
me miro en vítreos cuerpos de abandono
mentiras y fracasos,
y hay en mis ojos lágrimas diamantes

brillan aún en mi pecho
flores que no nos pertenecen
viento
no quisiera nombrarlas, prefiero
perfume su prudencia el hálito sagrado
que impulsa nuestras piernas
el aroma
hoy me hablan mis flores de nuevos tiempos
que anidan ya en la eternidad
de éstas palabras

ahora mismo seré un ave que se asoma
al centro de mi alma
me pregunta, dime sol, y si el amor
no anida más en éste paraíso...

libación inquieta

no es la promesa de la vida lo que el aire permea
es la risa, secreta, satisfecha
lo que me vuelve historias, fugaz marcha
testigo que pronuncia
y se disipa
que se va
muero
ya no existo

Recobra el vuelo las verdaderas alas
y se encuentra la altura del destino
el que se sabe con la carne
y la melancolía

el templo que se erige vibración
ahora resplandece

Alfombra dolorosa

2008-05-28T18:56:00.000-06:00

Aquellas piernas no estaban listas para ensombrecerse
atravesando el umbral del que jamás se vuelve.

Te buscaba impaciente bajando de la cama
desgarrando de un grito las cortinas
sangrando lienzos con trazos abatidos
de una mujer desnuda que no seremos nunca...

Ahora vives sin mí, en una cálida estancia
llena de esculturas, arcillas de mis manos,
cuello atrayente, ajena mirada trastocada
en aberturas de espanto.

Y el aire que te asfixia del abrazo vacío
es hoy aliento que me alienta

yo no quería convertirme en tu musa
ésta ardiente mentira de falda y corsé negro...

púrpura huella del deseo
desbocado en la piel
el rastro de los muslos,
nuestro canto que brota
parvada en vilo

nos oían las paredes ahogar con los labios
notas incandescentes de acariciadas cuerdas

Corta memorias éste atardecer
sueño en el filo de su navaja, sol y cielo
ahora y nunca en el contrapunto
que hace la luz en el paisaje
aunque soy noche

Era mujer de bien, negación ante el tiempo
pero han volcado las almas
luminaria en eclipse
absuelvo la tortura de saberme en las ruinas
lúgubre daga del misterio
mujer rota
pregunta ineludible

Se muestra rojo el reflejo
inextricable, bellamente monstruoso.
No alivia los cañones
que erosionó la lluvia de tantas invasiones.

Mirarte abierta desata la tormenta
la pena de cristal ha sucumbido
y los añicos dispersos colorean la paleta
el demonio es ahora
un eco de tacones oscuros que se alejan

y no somos más modelos de éste cuadro

Evocación del árbol en el muro

2008-05-27T12:53:00.000-06:00

La cama y el espejo se han tornado

escenario y testigo

No hay mucho movimiento

no hay canales de sedosos sueños

sólo el mundo que no me escucha hablarte

desde éstas hojas, en éstas horas

como preludio a la marea

de los vacíos insomnes

cavernosos mantos acuíferos

abres el firmamento

Fauré alimenta los cristales vientos

que respiramos

Duermo y abro contigo

los párpados desnudos,

de sombras verdiazules, de carne,

me escuchaste contarte entera

la historia del viajero

y ahora tejes una caricia indescriptible

y callo

te vuelves recuerdo

y te construyo sauce,

roble, hiedra te abrazo,

eres un verde olivo en la pared

y me guarezco del vacío

en tus ramas silencios.

Cae la manzana al piso,

amor de los deseos.

Canal.

2008-05-27T08:57:00.000-06:00

Llegada

2008-05-24T08:40:00.000-06:00

.

Ha llegado a nuestro equipaje la ciudad.
Un timbre de recepcionista llama al dedo,
un hombre nos observa y finalmente
la puerta de ése cuarto
nos deja adentro.

Quédate me dices.
Hay que meter la vida dentro de la bañera
doblar las sábanas, partir...

quédate me dices,
y desnudas la tarde que sale por la ventana
al otro lado del vidrio
donde nos amamos.

Pero me alejo
Aparto con la vista la lánguida silueta
del vestido amarillo
que baila sobre los adoquines.

No puedo esperarte,
en estas calles venden flores
los herreros convierten en suculentas cenas
sus fideos de cobre.

Aqui los vinos escurren de los balcones
mientras la juventud teje pacientemente
y los viejos esperan sobre el pasto
a que venga una nube
o una nave cubierta de velas encendidas.

Los granos de café apenas advierten
mi beso hirviendo
el aire se recubre de velos de colores
y parpadeos insomnes.

La mejilla de un hombre se me escurre en los dedos,
y palpo con su nombre una caricia
que se revuelve entonces en mis piernas

La villa se construye en explosiones
en relevos de voces emitidas
por quienes escuchan.

Ausencia de ceguera protegida
elijo la virtud que apenas traza
belleza en la silueta que no existe.

Abrir las puertas fue encontrarte
despedirme volver a anochecer
cada paso que doy me lleva al tiempo
donde no miro atrás hacia la luz
meto la llave y siento
un espejo maldito al otro lado.

Salgo hacia tu cuerpo
fundirme es alumbrar
con la distancia
la pena de soñar desde la huída.
Contigo.

Il portale

2008-05-24T06:41:00.000-06:00

Raunaleona.

2008-05-23T15:47:00.000-06:00

Librería

2008-05-23T14:55:00.000-06:00

.

-... y una edición más vieja no tendrá?
- No, ya no hemos hecho el pedido para esos manuscritos...
-mmm
-Quisiera buscar algún otro?
- No, es que ése me interesaba por que lo escribió un amigo que murió hace tiempo...
- No quiere que se lo busque en otra cueva?
- Gracias no, al menos tiene fragmentos de Enoc o algo?
- M me temo que no señorita, tendrá que regresar en otra ensoñación, esta ya se está asesinando..
- No, no se confunda, Masada fue antes
- Eso es lo que usted cree...

( Y en la almohada aparecen por arte de magia, los rollos del mar muerto )

Crepuscular

2008-05-23T11:57:00.000-06:00

Allá afuera, donde el asfalto cobra al infierno su promesa
todavía el sol ensombrece las tinieblas.

La carne inerte, tácita resuena
y vienen las risas falsas como plañideras
mueca de insano florecimiento del cuerpo
que revuelve conciencias
en un abatimiento de alas que no baten
ni planean.

Afanoso el rigor de la materia
desarraigado el nombre de los dioses
ilustre el campo de los descubrimientos
entendimiento tuyo
palabra que posees
balbuceo razonable al que te entregas...

Te aferras al abrazo seguro, ferroso
me despiertas a mi que sueño en mi ataúd
con otros campos menos llenos de búfalos
que se pudren a tu paso.

Avanzamos con pies ligeros, con ráfagas de aliento
arrasamos tu suerte de hombre libre, despojado de lazos
de cadenas que oxidan con su memoria el tiempo
míranos silenciosas descubrirte el pecho,
cubrir tus ojos amorosamente
en un acto de honrosa concupiscencia.

Acaricia el vacío que queda en las manos
luego de abandonar la tierra
vuelve la vista al pájaro que canta sin entendimiento.

Atiende la cordura que corre en cordilleras
en esta planicie armada, atomizada
volada, enardecida, retumbante de vida.

Sufre tu desconsuelo de ecuaciones humanas
al final cuando digas; ésta es la noche,
no tendrás más certeza que la de la cenizas.

Y la fiesta vendrá en una explosión en fuga
de estrellas que florecen encima de tu tumba.

De los árboles

2008-05-21T18:47:00.000-06:00

Como raíces las rutas se bifurcan,
convierten en betas el intrincado tejido
de encuentros y desencuentros,
de reflejos entre calles desconocidas
una para la otra,
vuelven ríos cristalinos
las lágrimas vertidas
aperentemente en vano,
y esos ríos desembocan en deltas,
cuyo único destino infranqueable,
ineludible, es la libertad.
El viento hace su parte,
hace silbar las cañas.
Así nace la música que llena los pulmones
y así brota la voz,
eterna,
la misma que pronuncia
hasta el infinito
su propio nombre.
El mismo nombre que al final,
cuando cesa,
termina de encantar
el sentido general de una vida.
Y la escritura parece perdurar,
sin embargo, no es sino el incandescente
sonido que produce en las mentes
lo que nunca deja de volar.
Vuela el espíritu y en los árboles,
el susurro revuelve
las hojas que marchitan
y las tiernas que nacen,
y en cada una de ellas
está escrita la historia
de todo renacimiento.
En medio del jardín se erige,
solitario,
el árbol de la vida.
No hay manera de vernos
menos desnudos,
ni más sedientos
bajo su sombra.
No se pueden callar
los murmullos que hace el viento
viajando entre sus ramas y sus hojas.
Somos de su canción de palabras
caja resonadora.

Ruido.

2008-05-18T08:24:00.000-06:00

Inmòvil, en la apariencia de la quietud,
para adorar fanàticamente a la insensibilidad,
que con toda su materia se disfraza de madre.
Sin pasos, para declarar calladamente que no hay espinas,
que han desaparecido los precipicios,
y que los contornos son claros.
Silencio...falso.
Porque en el hueco de metal hay un gran ruido,
como silbido ahuyenta perros,
yo lo escucho, y nadie màs.
Este lecho se vuelve desierto rojo,
en cada libro abierto,
el lenguaje ahogado en el alma lìquida.
entre tantos murmullos y ecos,
mi voz se anula.