No será nueva
no será brillante, ni única
nunca será el trazo perdido en la memoria
de los espejos viejos
no será respuesta a las preguntas
no tendrá forma de ave, de lirio sosegado y puro
ni de flama que grita su nombre luminoso a la noche silente.
No seremos canción a la belleza
perfecta historia de hallazgos
no seremos la pulcra casa del esfuerzo
la explicación del mundo que florece
adentro.
No será un Dios pequeño queriéndose hacer grande
ni un hombre grande fingiendo ser pequeño.
Será tal vez mentira prolongada
una ficción de vida.
Un silbido que amorfo se construye con otros silbidos en el viento.
No será cumplimiento del hado irremediable
de devenir poeta, mujer, hombre
nada que quiera ser futuro.
No será una razón estelar,
ningún tejido
romperemos la magia,
la vida en dos
la muerte rota nos verá devolvernos
la una a la otra, voz
boca, labios, carne
y no será palabra o mito,
ningún eco de otros
y no me hará poeta,
y no será hija mía
ni yo seré su madre,
pero esa huérfana poesía
será la mía.
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