de eso que quieren decirnos.
Voces dulcificadas dentro de los más oscuros gritos
el loco profiere un canto a la razón
la vida dicta las pautas a la muerte.
Un abrazo vacío dibuja esa silueta
el amado incorpóreo que se advierte en el rostro
de un descampado huerto.
Hay unos besos fríos en el viento
ésa mirada helada que congela
que nos aquieta el alma para verla
porque arde de ojos negros
arde de ausencias y de tactos
que son en la piel nuestra prometidos.
A veces el poeta reclama sus derrotas
se desgarra la voz
canta a la aurora desdichada
y a los niños sin madre
se revuelca en las sombras
las fosas comunales
de todo aquello que no fuimos
de los infiernos que todos hemos habitado
desde donde volvemos abatidos.
Pero entonces el filo del puñal toca la luna
el sol y sus destellos
el corte del silencio se hace mudo
la canción melancólica retumba
se reconstruye
y todo suena en contrastante canto
el vacuo remolino tan doliente
es espiral de abrazos
celebración al viento.
Y el poeta se duerme más tranquilo
en un lecho de alientos
arrullado en la muerte de las horas
hacia el alumbramiento eterno de su voz.
Hay poetas que cantan los reveses
el amargo recuerdo negativo
pero la lengua rebelde
al instante la esencia nos revela.
Sobre la tumba nacen nuevas flores.
